doubt, the movie

O poder da dúvida é muito grande e disperso no ser humano. Isso mesmo é o grande alvo de magnifico filme Doubt que, de certeza, deve ser nomeado para os Óscares deste ano - já o foi para os Globos de Ouro.
Seja na escola, no Parlamento, no local de trabalho (o parlamento, ao que parece, raramente é local de trabalho), na Igreja, na mercearia, ou outro qualquer lugar, uma suspeita, ainda que infundada, uma afirmação constante e obcecada sobre alguém pode ser de uma crueldade incrível. Porque ultrapassa os domínios da verdade e atinge os domínios da dúvida. Se há alguém que o diz de forma tão certa, passa a não interessar se existem ou não fundamentos, se a suspeita é baseado em algo real ou mera embirração infantil. Passa a existir sempre a dúvida. E a dúvida consome. A dúvida destrói.

what can i do for you, mate?

Londres é um pedaço de mau caminho, mas in a good way. Apetece voltar. Depressa. Vim de lá com um cheirinho do espírito inglês. Fica noite cerrada logo às 4h da tarde. A noite começa cedo, e o dia também. O tempo agreste e menos solarengo propícia a que todos andem mais concentrados no que se passa cá em baixo. Todos concentram-se mais no que estão ou vão fazer.
O frio londrino faz-me sentir vivo. Motivado. Olhando para a cidade e para quem trabalha e vive nela fica a sensação que, ali, todos produzem ao máximo, seja para o bem comum, do patrão, ao para si próprios. Isso é contagiante e motivador. É possível fazer mais. Vale a pena fazer mais. Por isso e MUITO MAIS vejo em Londres uma cidade excelente para se viver. O meu amigo João Rosas, a estudar por lá, que o diga.

granizo, chuva, vento, frio

by seremot


O frio aperta. A chuva não pára. O granizo acorda. É Inverno, puro e duro. Só apetece ficar em casa. Quieto e parado.

Foi uma noite de despedida, do meu primo. Um dos meus melhores amigos desde que me conheço, que vai agora viver uma aventura por Paris, em busca de novas motivações. Para matar saudades, voltámos a passar a madrugada em família (faltaram os meus tios e prima Judite, que estão a viver em Paris) e a jogar monopólio - já lá iam uns quantos anos desde a última vez. Voltei a ganhar (nunca perdi a jogar ao monopólio).

father and son...

Quando tinha 11 anos e via o meu pai ouvir Cat Stevens e a banda sonora do filme Jesus Christ Superstar e dizia: "Lá está ele a ouvir música velha!" Quando fiz 18 anos e o meu pai me apanhou a ouvir Cat Stevens disse: "Então não eras tu que não gostavas de música velha?!"

Resta dizer que esses dois CD's (dos primeiros a circular lá por casa - os primeiros adquiridos de propósito para mim, tinha 10 anos, foram Waking Up the Neighbours (BA) e Auto da Pimenta (Rui Veloso - este último por pressão do meu pai, mas revelou-se, anos mais tarde, uma escolha acertada)), neste momento, 15 anos depois, estão em minha casa e o meu pai nunca mais os viu...

Volta na volta estou a ouvir o The Very Best of Cat Stevens ou o Jesus Christ Superstar Soundtrack... ainda hoje. E sabe bem.


Estarei a ficar velho?


This is your life, and is ending one minute at a time...

onde estás tu... jovem atento neste princípio de milénio

Chego aos 27 anos com a legitimidade de poder dizer: as pessoas ainda me surpreendem, todos os dias.

And I don't mean that in a good way!

hoje é 25 de novembro (2008) - houve música e choveu

13h20 - Saí da sala de cinema no Campo Pequeno depois de ver um filme fraquinho salvo pela voz contagiante e autenticamente hipnotizante de Amália Rodrigues. Passo pelo restaurante anexo aos cinemas e vejo uma foto gigante de Martin Scorsese, Leonardo DiCaprio e Jack Nicholson ao lado de uma mesa, com um fundo de sala de cinema. Parece mesmo que estão ali! Não estão. Penso "devia de tirar uma foto ao pormenor... mas é melhor não". Continuo em passo acelerado a caminho do carro.

13h22 - Ali junto à Culturgest vejo um rapaz de bicicleta a vir na minha direcção sem as mãos no volante. Onde estavam elas? (nada de pensamentos ordinários, sff) Nos bolsos do casaco! Isto num passeio com vários peões (ou serão transeuntes - essa palavra assustadoramente esquisita). Ia-se desviando das pessoas ligeiramente com o movimento do corpo. Tudo bem que estava um frio de rachar, mas voltei a ter um dos meus pensamentos assassinos: colocar o pé à frente da roda talvez ensinasse a alguém uma lição...

13h23 - Aproximo-me do carro com o receio habitual: "Será que tenho o carro bloqueado? Será? (tinha passado uma hora do tempo regulamentar)" Olho e... não. Óptimo! Menos uma preocupação.

13h24 - Ligo o carro, sorrio com o barulho do motor e... o rádio está a tocar a alto e bom som um hino à boa música: Roadhouse Blues. A voz de Jim Morrison enche por completo o ambiente e o espírito com que parto à estrada... tento acompanhá-lo a cantar:
"Let it roll, baby roll, let it roll, baby roll... let it roll... ALL NIGHT LONG!! Yeaaaahhh!"
Esta é uma canção que enche um dia inteiro! Em poucos minutos vibrei ao som de duas vozes inconfundíveis, repletas de "alma" e uma força inebriante e que enfeitiça... curiosamente, ambas "as vozes" não existem mais neste mundo.

13h27 - Depois de ouvir Jim Morrison, já a passar pela Alameda, não passa mais nada de jeito no rádio. Tudo o resto é porcaria (para não dizer merda que pode ferir algums susceptibilidades). Tudo o resto está abaixo de uma fasquia tão alta.

13h28 / 23h08 - Chegada a noite estou para aqui a escrever esta porra. Das 13h28 até agora não há nada digno de registo. Nada interessou, nem mesmo o jogo de futebol que foi fraquinho demais para mencionar. Nem mesmo a ida a casa em 30 minutos, em plena hora de ponta, para ir buscar o equipamento e voltar a Carnaxide para jogar vale a pena mencionar (o 147 Ducati portou-se muito bem). Aquele momento dos Roadhouse Blues fez o dia valer a pena.
O resto são "pintelhices", como dizia carinhosamente o meu professor de Introdução às Tecnologias de Informação do 12º ano (lembras-te Flipe? Ele dizia essa bela expressão especialmente a ti!).

Mãe, boa noite. Estou para ver o que me reserva amanhã.



PS: A chuva está aí em força, e com ela mais uns milhares de carros pela cidade. Viva o piso molhado, viva! Viva os milhares que não sabem conduzir um automóvel mas andam na estrada na mesma, viva!




PS2: Senhores e senhoras do ex-condado portucalense, deixo-vos a seguinte mensagem -
Conduzir devagar não é, necessariamente, conduzir em segurança!!!
Se andarem com o volante de um lado para o outro, mesmo devagar, mais cedo ou mais tarde vão ser abalroados ou saem mesmo de pista!

this is your life

This is your life
Good to the last drop
doesn't get any better than this

This is your
life, and it's ending one minute at
a time.

in Fight Club, dos Dust Brothers

burn

burn
Originally uploaded by dhammza

Watch your back

Watch your back
Originally uploaded by kaylayestal

passado

Estás à distância de um espelho

quem faz aprende

Existe uma forma de percebermos se evoluimos ou não, já que nem sempre percebemos isso no dia-a-dia: ler ou rever coisas que fizemos há alguns anos. Curioso como coisas que achámos que estavam geniais, hoje percebemos que não eram assim nada de tão especial... Mas também acontece o contrário! Coisas que até tinhamos esquecido que tinhamos feito, afinal existiram mesmo e ficaram melhor do que pensámos. A memória tem destas coisas.

memórias da escola

Chama-se Escola Secundária de Raul Proença e foi por onde andei a estudar e conviver do 7º ao 12º ano. As instalações são boas, para uma escola pública, tem professores acima da média e sempre me tratou bem (a escola). Fiquei a saber esta semana que ficou em 45º lugar no ranking das escolas portuguesas a nível de notas dos alunos nos exames nacionais. Contabilizando as escolas públicas é a 13ª, o que é bem bom em 608 escolas.

Por lá "reside" um professor que se tornou conhecido a nível nacional recentemente (não, não és tu Flipe, não foi assim tão recentemente) quando publicou no Público (não, não és tu Flipe, acredita) um anúncio pago por ele a pedir desculpa por ter votado em Sócrates.

No Público de 9 de Setembro de 2005, este professor fez o seguinte anúncio:
"PEDIDO DE DESCULPA
Rogério Guimarães, cidadão eleitor n.º 6823, da unidade geográfica de recenseamento das Caldas da Raínha, vem por este meio pedir desculpas a todos os democratas por ter contribuído com o seu voto para a eleição deste Governo".




É professor da disciplina de Oficina de Expressão Dramática (foi professor no Conservatório) e chama-se Rogério Guimarães. Nas aulas dele consegui fazer das coisas mais engraçadas e criativas na minha vida, que mais gozo me deram:

Não me esqueço da sensação de estar num palco, "vestido" e "decorado" de mulher com um manto branco ao som da música Jesus Christ Superstar e de alguém puxar o lençol, onde (já ao som da música Don't Want a Short Dick Man), estava eu a abraçar um artefacto das Caldas de 10 litros (que é, acreditem, muito grande). Ao meu lado estavam a dançar um chulo magro e uma tipa que gosta de esquemas, à minha frente estavam mais de 600 pessoas, incluindo professores e o presidente da Câmara. Foi histórico.

Para além deste, existem professores inesquecíveis mas menos conhecidos, como o Isidro Silva, a Cândida Calado, a Celeste Custódio, a Alzira, entre muitos outros.

desligar ou não desligar

A forma como receamos e sentimos o que nos rodeia muda à medida que o tempo passa. Cheguei a uma idade onde desligo alguns receios, desligo algumas preocupações e desligo algumas emoções. Cheguei a uma idade em que me não me preocupo tanto com o que pensam. Cheguei a uma idade em que não tenho tanto medo de me colocar em perigo. Se fosse piloto de Fórmula 1, seria uma espécie de síndroma de "até agora não me espetei, por isso não me devo espetar de futuro". Algo que me daria vantagens e grandes desvantagens.
Há uns anos, ir a um sítio pela primeira vez, ver um avião pela primeira vez, era algo emocionante... entusiasmante e marcante, agora já não tem tanto impacto, fruto desse "desligamento". Sinto falta desse deslumbramento...

os passos do sono

O sono invade a mente e o corpo e tudo muda. Estou velho. Já não consigo aguentar com facilidade dormir poucas horas num dia de semana e estar a trabalhar, concentrado e a produzir bem, nos dias seguintes. Fico rabugento. Mais: custa compensar nos outros dias. O caldo fica entornado para o resto da semana porque já não é tão fácil recuperar. A velhice é complicada. Está visto e sentido na pele.

paisagens que ficam...

by seremot

Sair da rotina e ir de férias não obriga a ir para outro continente ou país, nem tão pouco para os locais típicos de férias de Portugal. Pode ser na mesma cidade onde trabalhamos, mas sabe melhor se sairmos dos locais que conhecemos.
Melhora se for um acto de descoberta.
De quinta a sábado fui a Alcácer do Sal. Uma visita curta mas muito rica e aquilo que recordo com mais intensidade, alegria e satisfação pessoal foram os passeios de carro pelo estuário do Sado, onde fiz dezenas de quilómetros fora de estrada, bem perto dos canais de irrigação, dos cultivos, dos corvos, flamingos e outras espécies cujos nomes andam por aqui. Outra experiência incrível foi passear pelo Alentejo mais profundo. A passagem por Santa Susana, uma pequena aldeia muito bem decorada e cuidada, os campos a perder de vista com cultivo, canais incríveis de irrigação, sobreiros.

A viagem até ao Torrão, uma pequena vila foi incrível por ter o condão de ter uma riqueza paisagística muito grande e transmitir um grau de solidão grande. Lá o modo de vida é claramente diferente e isso é apelativo.

Pela estrada nacional mil cinquenta e qualquer coisa (que alternava entre o piso razoável e o mau) era possível ver campos e campos de vegetação e cultivo sem observar qualquer ser humano, nem mesmo casas se via por perto. Dá a sensação que mudámos de país, ou mesmo de continente... Parece que nos esquecemos que existe este país, um Portugal quase não povoado e cheio de vida não humana. Um Portugal fora da nossa rotina diária, da nossa "civilização" diária, e isso dá alento e força e até vontade de não voltar.
Olhar em frente para o percurso que nos espera e ver uma recta vazia e a perder de vista, repleta de vegetação à volta da via e que faz um efeito quase perfeito de ondas sob a forma de estrada é uma imagem que não esqueço tão cedo. Depois de muito viajar, chegar à pequena vila do Torrão (que fica numa serra) é uma visão incrível e que transmite uma sensação de que estamos a chegar a um lugar imponente, isto quando se trata de uma pequena e compacta vila. Lá impera o típico calor abafado do interior alentejano e uma curiosidade por quem é de fora muito grande. Tanto lá como em Alcácer as pessoas têm tendência a cumprimentarem-nos só porque passamos por elas. É bonito e raro.

Claro que passear em Tróia, ir à praia na Comporta ou ver as barragens é agradável, mas as experiências mais surpreendentes e inesquecíveis foram no estuário do sado pelas estradas de terra e pela planície alentejana pura e dura, no meio de muita vegetação e de uma estrada a perder de vista, sem cruzamentos ou pessoas.






PS: A visita histórica à cripta romana e árabe de Alcácer, junto ao Castelo e à Igreja do Espírito Santo, em Alcácer, onde estão a ocorrer escavações arqueológicas também são dignas de lembranças. Já tudo, ou quase tudo, foi digno de fotos, claro está. Incluindo o Minipreço mais bonito e agradável do país (com direito a parque de estacionamento jeitoso e tudo!).

aprender a crescer e a ceder

Com o aumento dos anos de vida existe mais responsabilidade e também mais poder. Quando temos uma família grande, com irmãos mais novos, basta sermos maiores de idade e ter algo importante como um computador, que nos pertence, para influenciarmos o estado de espiríto do nosso pequeno irmão, que quer jogar um jogo que adora. Existe uma clara fronteira entre a disciplina que é necessária e a irredutibilidade cruel e injusta. Quando temos um pouco de poder, não convém abusarmos dele e virarmos em pequenos déspotas, para nosso bem e daqueles que nos rodeiam.

counting crows

Counting Crows
Originally uploaded by soleá

Tudo começa de novo. Lá vamos nós outra vez. Será sempre assim? Os regressos. Espero bem que não. Quanto tempo aguentarei? Quero ir mais além. Posso começar a mudar agora?

quem não tem segredos compra um cão

Quem não tem segredos não é filho de boa gente.

só se morre uma vez!!!

Morreu hoje a minha última bisavó. Chamava-se Augusta e nunca a esquecerei. Nos últimos anos foi internada num lar de 3ª idade e estava acamada há algum tempo. Dói-me saber que já não existe. Dói-me ainda mais saber que não a visitei quando devia. Facilitismo. Distância do lar. O facto de viver em Lisboa. Tudo desculpas que não pegam e que me custam. A verdade é que me sinto mal por isso. Foi culpa minha. Facilitismo de alma. Longe da vista, longe do coração. Ela já não estava muito bem, acamada, sem grande discernimento, e talvez tenha evitado vê-la assim, porque me custava. Sinto-me mal por ter optado pelo facilitismo e estou arrependido. Curioso como só nos arrependemos quando as pessoas morrem ou quando acontece alguma coisa grave. Na verdade, arrependi-me várias vezes de não ter ido visitá-la nestes últimos anos. Pensei sempre, hei-de ir. Tenho de ir. Nunca fui. Agora não há hipótese. Tenho hipótese de ir ao funeral dela. E isso não vou desperdiçar. Mesmo que custe, que custa. Vou!
Vou para honrar a memória de uma velhota simpática, alegre, bem disposta, que ficou viúva muito cedo. Vou, porque vou. Porque tenho de ir, não para os outros, mas para mim próprio. Tenho de ir, nem que caia o carmo e a trindade.
A minha bisavó Augusta era da religião Jeová, ou Testemunha de Jeová. Quando era puto, ela foi a minha catequese. Nunca fui baptizado nem frequentei a Igreja Católica, mas ela ensinou-me com a boa disposição e paciência que lhe eram intrínsecas, a história de Jesus Cristo e muitas outras histórias da bíblia. Apesar da minha renitência inicial, da minha gozação e brincadeira constantes, fui aprendendo algumas coisas com ela que fizeram de mim um apaixonado por história, história dos povos, das nações, da criação do planeta... E, curiosamente, fizeram de mim um agnóstico quase ateu, que sou. Só havia uma Testemunha de Jeová em toda a família, era ela. E tinha a força para manter as suas convicções intactas. Ao ponto de me levar a uma convenção Jeová em plena Mata das Caldas (no pavilhão da cidade)... que, confesso, foi uma seca descomunal.
Como viúva que era, conseguia levar a vida com um sorriso e sabia aligeirar as coisas sérias como poucos. Tinha uma tendência para gases que levava a outra tendência: punha a família toda a rir. Era pequenina, mas gostava de abraçar e tocar a cara das pessoas. Senti-las. Tomá-las como suas. Tenho saudades dela. Fez parte da minha infância e adolescência.


Adeus avó Augusta. Desculpa. Até um dia destes.

----

Lembro-me de lhe ensinar a utilizar o telefone. "Modernices", dizia ela. Mas aprendeu. Lembro-me dos olhos pequenos e sorridentes e de como gostava de se aperaltar quando saia para algo especial. Lembro-me de dizer que havia lobos maus na rua, à noite, para evitar que eu fosse à procura dos meus pais, que me tinham deixado em casa da minha avó. Essa faceta (pregar sustos às crianças para não fugirem ou fazerem coisas que não deviam) era habitual ter-se no campo, de onde ela vinha, pelo que sempre lhe perdoei. Mais tarde dizia o mesmo e eu já não acreditava... e ela ria-se. Lembro-me de sempre a achar muita mais parecida com a minha tia Regina do que com a minha avó Graça. Lembro-me dela e isso é importante para mim. Faz-me pensar em mim mesmo, de onde vim e quem sou. Faz-me reavivar memórias que ainda estão em mim e que fizeram de mim quem sou, mesmo que isso não seja nada de especial.

É curioso como a minha "vó Augusta" está mais presente nas minhas memórias e no meu princípio de vida do que poderia pensar antes de começar a escrever este texto. Escrever liberta o pensamento das amarras do crescimento. E ainda bem.

Obrigado por tudo vó.

long john silver

"Uma vida que não continue após a morte, de um ou outro modo, através da imprensa ou na boca do povo, é caca de mosca. Ou o orvalho que se evaporou."

Cavaleiro da sorte (vulgo pirata), de seu nome Long John Silver, no livro de Björn Larsson, Long John Silver.

---

"Um capitão pode ser destituído, mas ninguém destitui John Silver."
idem

nobody is in

Is everybody in? The ceremony is about to begin!

crescer

Há medida que vamos crescendo damos demasiado valor aos detalhes do dia-a-dia e menos aos eventos ou momentos pelos quais valem a pena viver!

Dormir pouco e dormir muito não estão muito longe uma da outra, especialmente em pessoas como eu.

se o sade o diz...

"A primeira lei que a natureza me impõe é gozar à custa seja de quem for."
Marquês de Sade (1740 - 1814)

remember that day when everything has gone bad

Há finais de dia em que tudo é tão mau que chega a ser cómico. É tão mau, que conseguiu não ser péssimo por um triz e só por isso já valeu a pena. Porque não?
O mais curioso neste dias é exactamente esse misto de azar e sorte. Tudo foi mau, mas faltou aquele bocadinho assim para ser péssimo.

Numa rotunda perto do Cacém (uma localidade onde espero nunca viver) com pouca visibilidade, travo a fundo quando vejo um pequeno Kia Picanto a vir na minha direcção, em contra-mão!!! Lá dentro uma velhota encolhia os ombros, sem saber o que fazer nem em como se meteu em tamanha alhada (a verdade é que já teria contornado em contra-mão uma bela parte da rotunda). A grande sorte foi que uma senhora que estava a entrar na rotunda e também teve de travar repentinamente, começou a apitar violentamente a fazer sinais com as mãos para a senhora para o carro e não continuar. Senão, o mais provável seria eu ter abalroado com violência o Picanto e não estar aqui, neste momento, a escrever este post. Enfim. Os dias de azar também são dias de sorte.

keep it to yourself

Tenho a tendência irritante de guardar tudo. Não me quero ver livre de nada. Tudo pode dar jeito, quase tudo pode conter uma memória. Porque é que as coisas têm este efeito em mim é algo de que posso apenas desconfiar.

foge foge bandido ii

Mãe, eu já não sou quem era

agora tenho a minha guerra

Mãe, a vida é esta merda

Trocamos sonhos por qualquer porcaria

onde estás tu?

Aquele tipo que está ali ao fundo. Tímido. Parado. Observador à distância e pouco flagrante. Esse rapaz é dos mais competitivos que existem.

Respira competição, em tudo. Vive e pensa competição. Não é que seja mau tipo por isso, longe disso. Mas chega, às vezes, no segredo do seu pensamento, a desejar mal a quem lhe passa à frente, justa ou injustamente. Mas não é mau tipo, até porque não deseja mesmo mal a alguém, é apenas um sentimento passageiro, até que depressa volta à razão.

Ele é como tu. Como ele e ela. Como nós. Sentes-te assim? Viveste assim? Foge, foge, bandido!

foge foge bandido

Noções para viver sem ti

ter filhos é...

Jantar de finalistas do 4º ano (é assim que lhe chamam).

Ele quis vir. Numa pizzaria de bairro (bairro fino).

Estão 10 miúdos de 9/10 anos sentados à mesa. Sozinhos. Querem liberdade e autonomia (e o dinheirinho no bolso).

Na esplanada do café ao lado, uma catrefada de pais (eu incluída).

Liberdade, sim, mas de trela curta. Donde estou, vejo-lhe a cabeça. Só não consigo é perceber se está a comer com a boca aberta ou com a boca fechada, senão lá saía o grito do costume "fecha a boca pá".

É a sorte dele, eu não ver, porque aposto que está a comer de boca aberta. E se eu gritasse, ele ia ficar envergonhado.

Acho que a trela está longa demais, mesmo assim.

ready, set... lift off to the skies of africa

As experiências assustadoras e as boas podem muito bem andar de mãos dadas. Entrar no cockpit de um avião e assistir à descolagem pode ser um desses momentos. Sim, lá atrás nos lugares de passageiro podemos ir nervosos, mas não vemos a totalidade da situação. A partir do momento em que vemos alguém que conduz o avião em que vamos nervoso e frenético pensamos...
Houston... I HAVE A PROBLEM!!

O cockpit é tudo aquilo que já vimos nas fotos. Só que mais pequeno, com mais botões ainda e um pouco mais velho. Na verdade, muito do cockpit assemelha-se a um carro pequeno, com estofos já um pouco idosos, muito pouco espaço para o que quer que seja, tudo muito ocupado e atolado, desde os biliões de botões e alavancas, que preenchem por completo a parte à frente dos pilotos, o espaço entre os pilotos e... o tecto. Eu vou uns centímetros atrás do comandante do avião e do co-piloto. Ambos homens que parecem experientes, pelo menos na idade (já evidenciam os seus vários cabelos brancos). O banco em que me sento é velho e com dimensões semelhantes a uma cadeira de bebé. Os meus joelhos, mesmo encolhidos, batem nos ferros onde está a consola entre piloto e co-piloto (imagino se fosse alto...). Coloco o cinto obrigatório, que tem uma segurança igual à de uma corda esfarrapada.
Comandante e co-piloto, ainda em frente à fachada principal do minúsculo aeroporto, fazem os checks. Têm uma lista do que é preciso verificar. Têm dados (coordenadas, altitudes, etc) para colocar no computador de bordo - vão falando em voz alta os valores que vão colocando para ficarem registados na caixa negra do avião (não me agrada pensar nisso). Quando entrei ninguém me disse nada.
O ambiente é tenso e profissional. Não há tempo a perder, nem para um bom dia (no dia anterior tinha estado no cockpit em plena viagem no ar e falou-se muito em ambiente descontraido). Mexem em botões, muitos. O avião começou a andar para a pista. Só existe uma, só existe um avião em movimento, tudo à volta da pista são ervas bem altas... nada disto inspira confiança. Piloto e co-piloto nunca descolaram deste aeroporto remoto... o que também não inspira confiança.
A tensão cresce à medida que nos aproximamos da pista. Vejo tudo, desde a vista total do que se passa lá fora até ao que se passa cá dentro. Vejo como giram as rodas do avião, como o co-piloto está a suar e visivelmente atrapalhado e o comandante está mais tranquilo mas também muito concentrado.
Ambos ajeitam com pormenor e cuidado os seus bancos para terem a distância ideal para os pedais. O co-piloto faz o movimento de puxar o banco para a frente e para trás umas dez vezes (bate nos meus joelhos várias vezes, mas já ignoro isso, entre as minhas pernas estão mais uns comandos, penso em mexer nos botões... vontades infantis que controlo, naturalmente, o nervosismo é grande)... não inspira confiança... sente-se muita tensão.
O avião está na posição certa. Vão falando com a torre de controlo (não há torre propriamente, mas pronto). O inglês dos pilotos está longe do perfeito, mas da torre de controlo parece ser pior, pelo que consigo ouvir.
A linguagem utilizada só não me põe a rir às gargalhadas porque muito nervoso. Charlie Eco Alfa Romeu são algumas das palavras que vão deambulando pelo ar, em tom tenso, para confirmar as coordenadas utilizadas... Começo a imaginar as palavras engraçadas que o co-piloto vai dizendo com todas aquelas letras com palavras associadas. Chega a dizer coisas com sentido, no meio de tantas expressões...

Está tudo a postos. O avião começa a fazer mais barulho. O co-piloto ajusta outra vez o banco. O nervosismo cresce. Ambos pegam com intensidade nos comandos do avião. O avião parte a grande velocidade. O piloto vai carregando em botões e alavancas muito rapidamente e à pressa... O meu corpo tenso é empurrado contra o banco minúsculo. Os comandos do avião começam a ser puxados para trás rapidamente e o avião começa a levantar-se do chão...
A ADRENALINA é impressionante e a vista também. Estamos a voar. Há alguma trepidação. O ponteiro da altitude dá voltas de 360º contínuas e frenéticas. Estamos cada vez mais alto. A vista do céu começa a ser também de terra. É deslumbrante. A tranquilidade e os suspiros de alívio estão a instalar-se. Uffa! O comandante sugere-me que me sente no outro banco atrás dele, mais junto à janela esquerda e com vista mais a pique. Um bom conselho. A vista é incrível e muito mais "real", preenchida e completa do que nos lugares normais do avião. A sensação é mais autêntica. Estamos mesmo a voar. Não se trata de imagem que está do lado de fora e nos engana... é mesmo real. A altitude. A sensação.

Lamento para com os meus botões não ter trazido a máquina fotográfica (não era permitido). Encosto a minha cabeça ao vidro. Sinto o ar a passar a grande velocidade do lado de fora. É impressionante. Aproveito e interiorizo a experiência... a decorrer. Sempre acompanhado pela vista incrível sob a planície e as montanhas do Atlas africano.
Em poucos minutos que mais parecem poucos segundos chega a vista sobre as grandes cidades... como Tânger... e as praias. A linha da costa junto ao mediterrâneo é incrivelmente direita com, aparentemente, poucas encostas e praias a perder de vista (são km e km e km sem ausência de areia). A costa começa a ficar cada vez mais para trás e já só vemos mar (junção entre Atlântico e Mediterrâneo)... e nuvens.
Em poucos minutos começamos a ver o que parece ser a costa algarvia. É aí que um dos assistentes de bordo bate à porta. Entra. E convida-me a sair. De saída do cockpit, há algo diferente. Há a forma como me sinto... mais "cheio" de qualquer coisa nova e intensa. E há o sorriso nos lábios que não consigo evitar nem esconder e que não é indiferente aos outros passageiros que estranham ver-me a sair daquela zona.

Sobrevivi e experienciei. Para recordar.

africa, africa, africa, africa

"Há qualquer coisa em África". A frase já a ouvi algumas vezes pronunciada por pessoas que nasceram em África, viveram em África e outras que apenas foram lá algumas vezes. A verdade é que mesmo só tendo saboreado um pouco do norte africano, sinto essa "qualquer coisa" que se cheira, se experiencia. É um universo à parte.

viajar no tempo e no espaço *

Quando voltamos de uma experiência cheia de cheiros, olhares e forma diferentes de viver não conseguimos olhar para a realidade do dia a dia da mesma forma. Há qualquer coisa diferente nas ruas por onde passamos diariamente. Algo mudou. E foi em mim. Provavelmente é só durante umas horas. Uns dias. O tempo cura tudo. O tempo estraga tudo.



* Marrocos :: Fes

o corpo é que paga... por isso há que massajá-lo

O corpo é composto por toda uma complexidade incrível. Quando não temos problemas de saúde, somos novos e embrulhados na rotina de um trabalho e de uma vida temos a tendência de ligar pouco ao corpo na sua essência.
Uma longa e bela massagem serve, por isso mesmo, para relaxar completamente e nos voltar a colocar em contacto com o nosso corpo, dos dedos dos pés, passando pelos gémeos, coxas, dedos, mãos, braços, barriga, costas (de um ponta à outra, ombros...). O mais curioso numa massagem por um profissional é que existem uma espécie de regras implícitas que não nos são explicadas.
Entramos numa sala com luz de intensidade reduzida, com uma mesa, música ambiente e decoração a condizer com o ambiente zen. Dizem para nos despirmos completamente e colocarmos roupa interior fornecida por eles (uma cueca descartável muito fina) e saem da sala. Depois de nos colocarmos em cima da mesa naqueles trajes e com umas toalhas por cima, a massagista entra e inicia a massagem. É mais de uma hora de muitos movimentos para libertar toda a tensão em cada um dos nossos músculos e articulações. Brilhante e relaxante! A regra é ficar quieto e deixar-nos ir... naquele momento. Olhos abertos ou olhos fechados? Não faço ideia, só sei que a massagem vai pedindo aos olhos que se fechem e gozem o momento.
Depois a massagista sai e toca a limpar do óleo que percorreu o nosso corpo e vestir. Ainda há tempo para beber um cházinho oferecido, sem açucar e que amantes de açucar como eu não conseguem acabar de beber - curiosamente o chá de gengibre colocou a voz muito grave, de forma estranhamente agradável!


Ter alguém a mexer no nosso corpo é estranho, mas ao mesmo tempo natural. Estamos expostos e, por isso, existe uma preocupação em manter a privacidade, o distanciamento e o ambiente seguro para que consigamos relaxar completamente. É uma bela experiência!

gl falls

GL Falls
Originally uploaded by Saracmd

warum?

Porque é que os pais, em qualquer país do mundo (ou pelo menos em todos aqueles que eu conheço) têm a tendência de chamar os filhos pelo nome completo quando estão zangados com eles?????

incomensuravelmente*

Quando eu for grande e for pai de um ou mesmo dois filhos, quero levá-los para a tasca mais próxima, de preferência sob a forma de uma associação recreativa que de desportiva não tem nada e que fique mesmo no centro da cidade, com muitos prédios à volta, por cima e dos lados. Logo de pequeninos, quando eles tiverem uns 4 ou 5 anos, quero ir passear com eles à bela associação todas as sextas e sábados bem depois das 22h e 23h. Com uma cerveja na mão e em plena entrada da associação, porque cá fora é que se está bem, quero poder incitar os putos a jogar à bola em plena noite, dando urros de alegria quando acertam no esférico, e gritos de riso quando conseguem acertar numa janela. O segredo está no barulho. Quando eles não querem, quero poder insistir e ralhar com eles, enquanto bebo a 8.ª cerveja da noite.

É com isto que sonho todas as noites, quero ser este homem.

Quem sabe um dia, um dos putos não se torna o Cristiano Ronaldo e eu possa compensar com muito dinheiro todos os vizinhos que incomodei com a minha estupidez bronca e incomensuravelmente cretina e parva.

Resta-me dormir, ou pelo menos tentar, e sonhar, ou pelo menos tentar, em ser um senhor assim.




* PS: acho que há manifesta falta de tacos de beisebol (pelos vistos em português escreve-se assim) em Portugal! Há pessoas que têm atitudes, seja comandando apenas os seus corpos ou um carro, que revelam clara impunidade no dia-a-dia. Se todo o português, mesmo o pacífico, tivesse um taco de beisebol no carro ou em casa e o usasse, uma vez por outra, num destes indivíduos cretinos talvez esses mesmos sujeitos pensassem duas vezes antes de serem exteriorizarem toda a sua parvoíce. Pelo menos iria passar-lhe pela cabeça:
"Bem, se o semáforo fica vermelho e este gajo tem um taco no carro, estou f*did*!!!"

incomensuravelmente*

Quando eu for grande e for pai de um ou mesmo dois filhos, quero levá-los para a tasca mais próxima, de preferência sob a forma de uma associação recreativa que de desportiva não tem nada e que fique mesmo no centro da cidade, com muitos prédios à volta, por cima e dos lados. Logo de pequeninos, quando eles tiverem uns 4 ou 5 anos, quero ir passear com eles à bela associação todas as sextas e sábados bem depois das 22h e 23h. Com uma cerveja na mão e em plena entrada da associação, porque cá fora é que se está bem, quero poder incitar os putos a jogar à bola em plena noite, dando urros de alegria quando acertam no esférico, e gritos de riso quando conseguem acertar numa janela. O segredo está no barulho. Quando eles não querem, quero poder insistir e ralhar com eles, enquanto bebo a 8.ª cerveja da noite.

É com isto que sonho todas as noites, quero ser este homem.

Quem sabe um dia, um dos putos não se torna o Cristiano Ronaldo e eu possa compensar com muito dinheiro todos os vizinhos que incomodei com a minha estupidez bronca e incomensuravelmente cretina e parva.

Resta-me dormir, ou pelo menos tentar, e sonhar, ou pelo menos tentar, em ser um senhor assim.




* PS: acho que há manifesta falta de tacos de beisebol (pelos vistos em português escreve-se assim) em Portugal! Há pessoas que têm atitudes, seja comandando apenas os seus corpos ou um carro, que revelam clara impunidade no dia-a-dia. Se todo o português, mesmo o pacífico, tivesse um taco de beisebol no carro ou em casa e o usasse, uma vez por outra, num destes indivíduos cretinos talvez esses mesmos sujeitos pensassem duas vezes antes de serem exteriorizarem toda a sua parvoíce. Pelo menos iria passar-lhe pela cabeça:
"Bem, se o semáforo fica vermelho e este gajo tem um taco no carro, estou f*did*!!!"

massa dorida

Há dias em que o cansaço parece invadir cada pequeno grão de massa cinzenta do cérebro. Hoje é um deles!
O excesso de trabalho tem destas coisas. Só é pena quando estamos a ser explorados.